Que doa. Mas em mim.

Se for por amor sofro eu;

Se o corte doí, que doa a mim;

Vivemos a dor que queremos;

E essa dor se torna pertinentemente adorável;

Mas somente a quem sente;

Inevitavelmente para quem gosta.

Aqui jaz o meu próprio prazer;

Pela felicidade de relatar;

Na fidelidade de querer se manter;

Um tropel à sussurrar;

No meu eterno estimulo a se entrometer;

Gera a dor que gira em mim.

Chega aos poucos

Penso, mas penso mesmo.

Penso num dia calmo;

Penso num céu estrelado;

Penso na minha menina amada;

No sol do crepúsculo;

Oh, mente condenada.

Condenada uma à outra;

Onde as nuvens nos tocam;

Só as duas, coisa pouca.

Pouca coisa, pouca fala;

Minha moça, moça rara;

Menina mulher e sua graça;

Sorte a minha, eterna Maria.